Oda a las enemistades.

Por el simposio de lo transitado corre el río Estigia, divagando en las almas perdidas del paisaje de sonrisas figurativas, que complementaron el complejo sistemático de las bases fundamentales del ser humano.
La utilidad funcional de la persona, viene a formar la justificada causa de un trecho marcado por la holgada fragua del instante perecedero de los encuentros, construyendo así una efímera fantasía simbólica a todo instante recurrente a lo firmante.
Echa un vistazo a los felices retratos de tiempos pasados y compara ahora el abandono de los cuadros, en donde queda justamente una sonrisa carente de afecto, y futilezas repúdiales que conglomeran lo residual del ser humano bañando así el medio por el cual se cumplen nuestros objetivos.
El ser humano es un trampolín que ejecuta el fin de los vivos, alimentando los sueños de aquellos ideólogos que persisten en conseguirle el valor absoluto e inagotable de la amistad como estandarte del valor humano y el firmamento del movimiento al aire y sus realidades.

Superflua fisionomía.

Suspira aquel silencio que redobla en la piel, mientras que las caricias del viento enjuagan los cabellos, al son del mar y su sinfonía estrella del desierto.

Deja que el mormullo del sueño arrulle el vaivén de las olas, mientras que los pies se impregnan en las arenas del tiempo.

Sumerge cuerpo, en la trova de las ballenas, y piérdete en una estela de planetas. Revela el tesoro del aliento, en el patíbulo de una montaña; engendra ahí la fama de un trasnocho sin rodeos.

Esquiva las alas rotas del eterno hálito, y siéntate en el portón de la inmensidad natural, a esperar ver las pasiones dibujadas en la muralla apreciada.

Mientras consternas los paisajes, contempla la gloriosa imagen de un hada, que escribía versos sueltos en los pechos de la Páfia. Al compás disonante de las campanas que reviven el gendarme surreal, para custodiar las almas en sentido figurado.

R.F

A mor A

Las vicisitudes que fueron aconteciendo a medida que las horas escribieron en tú piedra. Esculpieron este sentimiento tan mío que fomenta…amarte en silencio.

Creo que el miedo, la culpa y el amor, son eternos cómplices en una guerra fría, en donde el juego y la fuerza determinan los dados de la vida. Las fichas y las estrategias, son las armas con que llegamos a este mundo, apostando el todo por el todo, a cambio de una felicidad efímera y diluida, como un hierro que marca la vida.

La ingenuidad es el recuerdo perpetuo de un estado de vida anímico, pero que guarda tanta relación con la estabilidad. Como la Ítaca anhelada, que, una vez que lleguemos a ella, nuestro objetivo será una mera búsqueda de momentos, más que una constitución de apegos.

Historia de la Filosofía Amorosa.

Subyace la epifanía de una alusión cabalística, a la fisura justificada de aquellos tepidarios humanos, que lucharon sin miedo contra los demonios internos de la hegemonía voraz del materialismo dialéctico.

Pienso y luego siento, es el certamen de las dudas que acarrean el acontecer humano en su canasta de flores y bombones, embarcando en ese mar disyuntivo de las pasiones humanas, que se pierde entre islas desiertas y ciudades hundidas.

La crítica de la razón estúpida es el mero ejemplo del orden categórico de las cosas y como el ser humano advierte casi sin errores que lo material es el medio para utilizar al ser humano y sus reconcomios, el tesoro más preciado. En plena batalla entre sabanas y promesas, nacen las guerrillas del sexo en donde las bajas de los mártires son el precio de los sentimientos.

Es mejor morir parado que enamorado, es lo que se repite en el bullicio de la gente, en el tumulto de las almas perdidas, buscando encontrarse en el reflejo del que esta a su lado, pero al verse en su mirada lo que contempla con horror y emoción es su propio vacío, inmerso en el cuerpo ajeno de un amante en silencio.

El mito de las cavernas, fueron las ultimas palabras que dijo mi abuela, al enterarse que la vida es un chasquido y el cielo es el delirio.

Si fuésemos más concientes que la vida hay que amarla, más de lo que amamos aquellos extraños. Ya yo estaría viviendo entre aromas y carisias, despilfarrando el amor con que me criaron, pero lamentablemente en el amor y la guerra todo se vale, y he aquí donde las leyes no están marcadas. Pero nos divertimos perdiendo el tiempo expresando lo que sentimos sin esperar absolutamente nada a cambio.

Una mañana en África.

Las mañanas ordinarias siempre se mezclan con las tardes de Somalia.

En donde los niños juegan a ser grandes y los grandes caen muerto por los juegos

Las letras son borradas en las escuelas y el diablo se encierra en aquellas miradas inocentes

Las selvas se vuelven un eterno recreo en donde la sangre derrama su dolor.

Las mañanas ordinarias siempre se mezclan con las noches de Uganda,

En donde el llanto de una madre desesperada, aclama al vació de un cuerpo con su último aliento.

La enfermedad es el opio de sus dolientes, y la tecnología la forma más rápida de transmitir lo más insaciable del bizarrísimo humano.

Las mañanas ordinarias siempre se mezclan con el sol naciente de África

En donde la belleza natural se descompone en las sonrisas desintegradas de sus habitantes

Y las figuras de un pueblo base, es el único estandarte de la desgracia naturaleza humana.