Sobre la inspiración y la conspiración.

Muy pocas veces, la esencia frugal de la anatomía,
deja claro lo que es la sublime
y encantadora agonía
de estar extasiado,
por personas que vibran
ante el unísono de la epidermis del alma.

Substraer ese recodo que
se esconden entre las sabanas de tu piel
y los mosaicos que adornan tu cara,
es como
descomponer sistemáticamente
toda una serie de pasos
que en el camino se han dado…
dejando así una huella impermeable
a los albores del tiempo y
los maltratos de las esquinas maltrechas.

La distorsión que crea
las pocas conexiones
entre una sonrisa o una simple vista,
confunde por completo el interés
que nace entre las uniones humanas y los estándares sociales,
construidos por arduos procesos históricos y teológicos.

Sencillamente:
somos lo inconforme de la popularidad,
el carácter estricto de lo diferente,
que se esconde entre las bocas del común,
logrando así,
una tensa calma que alimenta la retrospectiva de
aquel fuego que llamamos deseo.

No busco el origen interno
de cada letra que conforma tu nombre,
ni tampoco conocer el vasto jardín
que recorres todas las noches,
no busco encontrarme con mi otro yo
a través de tus sabores, solamente busco
admirarte como un escultor admira su obra,
por medio del placer
que genera tallar
los encastres,
ángulos
y
secretos
que escondes.

Ronald A. Figueroa H.

Agosto 2008

Contra punto.

Lo inefable de la vida no radica en las decisiones que tomamos, sino en aquellas que dejamos de tomar. A medida que vamos creciendo, que nuestra vida se va achicando, complicando, deshaciendo.

Van naciendo vertientes únicas por donde nuestras elecciones fluctúan, creando así nuevos afluentes de momentos presentes, que dejan una estela de maravillosos decoros en pasado. Con esa mezcla del instante que se va haciendo historia en los anales de la vida.

Cada mormullo nos acerca al futuro próximos y nos aleja de la fuente primaria de nuestra existencia milagrosa.

Estamos aquí para hacer del recorrido un Orinoco: hermoso, misterioso y fuerte. A sabiendas de  nuestros actos y consecuencias de lanzarnos sin evidencias. Ser cascada de todo aquello que nos apasiona. Cuidar de los nuestros, de los amores que dejamos en vela o de los sueños que ahogamos en el destierro.

Con esto conmemoro el contrapunto de nuestros antecesor, dejando evidencia de que somos la maravilla de una elección: consiente o no. Somos el indicador más exacto de que nuestra presencia en este planeta, tan elemental como la primera piedra.

Sin más que hacer referencia, cierro con el hálito de nuestra propia desgracia, enmarcada en esas maravillosas obras de arte que llamamos: sonrisas y lágrimas.

Gracias.

Ronald Figueroa.

Sus/Ins/ConsPiro

El tiempo. Ese guardián, depositario de nuestro proceso, de la vida y experiencias, que nos obliga a mirar hacia adelante. O quedarse en el eterno resplandor de una memoria finita y frágil.   

La autonómica inmadurez marca compás, cuando antes, el amor desbocado era el maestro de obra de dicha edificación. Ahora el compositor cambio, el capataz de obra se desapareció, decidiendo poner a otro ser a destruir por procesos lo que construimos con tanta emoción.   

Fuiste la guirnalda de una serie de proyectos incompletos, sin horario ni uso. Fuiste simplemente una obra obsoleta. Gastamos las cabillas del deseo, derrochamos concreto de alegría, planos de momentos y proporciones eróticas de cemento y cal.

Simple thru

All begun,
as a simple
smile. Thru
the glass of
your countless
stars.
A gentle
touch
Hand,
heart become
soul
with sun. In that
summer of
eternal
lance.  

ConDe

Son escasos los llamamientos a un sin fin de pretextos.

Son los escollos, los redobles de una epifanía,

 casi contextual con el superfluo sistema que nos condena.

Sin justificar la pura verdad que es entender el desastre natural

de nuestros propios laberintos, nuestros propios indicios.

Se sincero con la palabra, se consciente de la mirada.

Se estéreo con la desencadenada paciencia,

Y símil con la desgracia que te atraviesa.

Pero nunca...nunca dejes de ser lo que estás condenado a creer.

En el trapiche

Sólo la cañada ensordece al sosiego de un hombre moribundo,
que en sus dedo esconde el surgimiento
en esmeraldas de sueños,
y dulces de arco iris.
Guardando la resistencia,
en la maldita apariencia. 

Vicisitudes que esconde las exigencias,
de un renacer sin causa,
de un cambio sin nombre...Pero,
¿Qué seria del suspiro o el llanto del nacido sin la violencia del acto concebido?,
¿A caso es la variedad, el escondite perfecto para la verdad y sus aciertos?,
o es la mentira la única capaz de ensordecer el camino del hombre noble y enseñarle la verdad de sus entredichos. 

Extraído de http://palabraria.blogspot.com.es/2010/09/trapiche.html

Descartando

Secular la forma en que se encuentra la cercana certeza,
de albergar tus pensamientos en el vientre de una ballena.

Desmembrando tus propias caricias,
enterrando tus fantasmas
renaciendo entre la oscuridad y la muerte
de tu propia mente
de tu propio encierro.

Sutil es la fragancia de la moral
frágil  el fatídico hecho,
de repetir el dolor inconstante
que se reprime en el interior
de diamantes en bruto
que se extiende en la eterna gloria
simbolizada por una presencia
casi milagrosa, como lo es
nuestro propio yo.

Decretamos mierda,
sufrimos ficciones
amamos el flagelo constante
de nuestras propias pasiones
somos los verdugos de nuestras victorias
el retraso constipado de un que será.
o el sueño líquido de un sorbo de valor

¿Qué somos para una sociedad como esta?
¿Cuál será nuestro papel, en un sistema imperfectamente perfecto?
¿Habrá cabida para nuestros méritos?
¿Acaso nacimos con la estrella del éxito en nuestra frente?